Wednesday, May 30, 2007


40.- MI MONO MACACO ME VOMITA LAS ENCÍAS DE ASTRÓGENO AMOR & CONSIDERACIÓN SIDERAL



Hay que joderse. Yo tendría que haber sido científico. Estar en las áridas estepas de Madagascar (tiene estepas?) estudiando el comportamiento de los lemures coloraús en época de recolección de parásitos tras las lluvias otoñales (tiene otoños?) en vez de limpiarle el asiento trasero a la señora Müller (que es mejor que limpiarle el trasero a la señora Müller, de todas maneras) en el garage helvético. Trabajar para el International Journal of Primatology, por ejemplo, evaluar los hábitos incestuosos de los mandriles en Kenia, seleccionar cráneos de chimpancés desnucados al emular a Chita, la novia de Tarzán( el hombre eso) en el Congo, o estudiar las costumbres vomitivas de los macacos en Zimbwawe, como hicieron cerebros norteamericanos que laburan para tan prestigiosa publicación. Presenciaron163 deposiciones estomacales de dichos simios live: 'Una tarea bastante compleja' según se aprecia en los comentarios dejados por los genios yanquis y crearon una tabla de probabilidades que a uno, teniendo la desgracia de estar con la boca abierta debajo del Curúndulo Plateado contando brotes como buen amante de la natura que es, le cayera encima. Es decir, vía garganta y esófago, adentro. 0,0028-0.0042 vomitadas horarias tienen los analizados bichos, de promedio. Así que si te encuentras en Zimbwawe contando brotes debajo del Curúndulo Plateado debido a tu amor por lo verde que crece, a cerrar el orificio bucal, baby, o te encontrarás ingeriendo papilla frutal & insectívora pre-digerida por un macaco arbóreo ansioso de compartir su dieta contigo.

Yo digo, sin ánimo de tener luego problemas con el International Journal of Primatology: porque no me cuentan los zarpullidos que me salen en los cachetes del culo luego de leer tales adelantos de la cencia? Eh? A que no se animan?

Tema del día: Sweet Life del grupo !!!, CD Myth Takes, 2007

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Saturday, May 26, 2007


39.-ASESINO DEL ZAPALLO. EL ASOMBROSO CASO DEL. (1)
La noche se cernía ominosa sobre Riverd... no, eso era en otra historia, la noche, tonce, se cernía ominosa sobre la fantasmagórica ciudad de Maldotado. Los rascacielos de tres pisos -hay una disposición municipal acerca de la altura que deben de alcanzar los edificios, tiene que ver con la contaminación visual, el dibujo paisajístico y la escasez de coimas- le rascaban los sobacos a las nubes que discurrían aceitosas, como siempre extrañas, oscuras, tenebrosas, atléticas y fernandinas sobre la urbe dormida que soñaba su sueño viril/vacuno/vinagre, apestosa como el Club Urú a las cinco de la matina. En las callejas empedradas de pozos en donde los renacuajos píaban como arañas pollito las sombras hacían geometrías extrañas en la oscuridad. Algún trolín movía las nalgas navegando Sarandí en busca del pene bufarrón, pero sino todo era calma, paz y misterio en Riverd... ehm, Maldotado. Las muzzarellas se enfriaban en el plato, el reloj de la iglesia detenido a las 21:23, el Paseo Real plebeyísimo con los perros durmiendo en la galería, las gotas de lluvia repiqueteando como los dedos del Negro Rada sobre el tamboril. Los ecos de un grito 'ABNER!', cuajado como el arroz con leche de la agüela, retumbaba en los descascarados caserones como buscando oídos musulmanes. Era Pereira que rastreaba a su pueta favorito en la noche, escudriñando en los tugurios y en las farmacias de turno para ver si se topaba con el vate maldito, sediento de dimes & diretes para sus Jodidos Jueves. En los basurales los gatos maullaban desabridos como dieta de nefrótico y en lo de Naná las nenas se lavaban las cotorras en baldes Tosi con agua fría sacada del bidet porque como sonaba francés era más fino, vistes?, haciendo flotar generaciones de espermatozoides que nunca llegarían a destino, malditos renacuajos sin brújula fecundadora. Tanto fruto del amor desperdiciado, botado al pedo, sin rebaja, no hay oferta sin demanda. 'No hay oferta sin demanda' era lo que justamente pensaba nuestro héroe, el escuálido detective privado Pedro Pablo Piturco Pederast mientras lengüetaba del mostrador los restos de su undécima grappa derramada. Una cierta debilidad del pulso le solía atacar sobre todo de madrugada en el bar del queco cuando atravezaba el límite de los números binarios con el alcohol ingerido si este sobrepasaba los 40° de pureza. Pálido por la situación en Palestina, el precio del estiércol de rinoceronte pardo en los mercados mundiales y las masturbaciones caseras, Pepepepé (como lo llamaban sus amorosos compinches) suspiraba mientras recorría con pesada lengua la madera desgastada de la barra. Ver a tan famoso detective en el ocaso de sus fuerzas lamedoras podía sumir al ocasional parroquiano en una profunda tristeza & melancolía. La vida era dura en Maldotado, el pulso débil y el completo con la Vicky costaba 500 peshos. Una barbaridá. El Tito, amable troglodita que oficiaba de cantinero, se largó un eructo para romper el silencio. Pedro Pablo dejó de lamer la cármica y lo miró desaprobadoramente. No era el aire pútrido que llenaba luego el recinto y atraía los jejenes de los bañados circundantes lo que lo incomodaba. Había perdido en su adolescencia el sentido del olfato (de tanto olerle las enagüas a la agüela y aspirar el talco con que la vieja ocultaba la falta de higiene de sus prendas íntimas). Le molestaba más bien el sonido cavernoso estéreo que emitía la cavidad bucal desdentada del Tito. Lo desconcentraba en sus reflexiones acerca del bien y del mal, de la justicia e injusticia, del oficio u medio oficio. Decisiones a tomar que podían alterar el curso de la velada, la semana y el mes, por no decir la vida misma y las siguientes reencarnaciones, aunque fueran estas últimas de banales uñas. Elucubrando estaba cuando hizo su irrumpción, trastablillante, sudada e impertinente su ayudante, el Pijirito Jauregui. Llevaba puesta una nariz roja y una corbata a tono made in Supermarket. El miedo le empañaba los ojos vidriosos. Ah, tenía los lentes puestos. Bueno, el miedo le empañaba los lentes vidriosos. Temblando le pidió al Tito una grappa. La bebió sin respirar. 'Piturco' dijo en un susurro babeado 'acabo de ver otro cadáver en Santa Teresa... Estaba tirado con las patas en la calle y sobre la cabeza tenía enterrado...' hizo una pausa histriónica en la que aprovechó para secarse la frente con los restos de un calzoncillo que tenía en el bolsillo de su chaquetón '...tenía enterrado... un zapallo hasta los hombros!' .
'Mierda' dijo Pederast que había llegado al final del mostrador con su lengua y cavilaciones 'Ha vuelto a las andadas el Zapallazo...'
Tema del día: Noah de Devendra Banhart, CD Niño Rojo, 2004

Thursday, May 24, 2007




38.- LA INÉDITA OBRA ENSAYÍSTICA DE WILLY ABNER RESCATE (INVESTIGACIÓN DE ARNOLD BEBELS CAZUM).


El célebre bandazo del Zeppelin que despidió al Profesor Bebels justo sobre la azotea de la Torre del Vigía abrió un breve pero fecundo período para la investigación literaria de Maldotado.

Era el año donde la grappa del Bar del Pato corría como baba de loco. El tapón de corcho refalaba de un goyete tras otro, época afortunada: había goyetes y no goyos. Una escasez de diarios devino en feroz consumo de papeles mojosos que yacían en una silla desfondada en un rincón del retrete. Pereira mandaba mensajes de texto, su cara de nada esperaba novedades de una fémina voluminosa y potente como Osvaldo el Diez. Cuando se escuchó aquel grito como de terror: ¡ABNER!.
La novedad largamente esperada por Pereira había aterrizado en un papel cagado que encontró Bebels mientras eliminaba cerveza en el Microcentro de Incidencia Múltiple 837. Bebels reconoció la caligrafía del vate de La Cotorra de tu Hermana ipsofactamente pegó el grito y quedó planchando el suciodicho papel. Qué situación de mierda. Y Pereira con cara de nada.
Allí estaban los ensayos. Títulos que acarrearían cenáculos, simposios, surmenagges y masturbaciones mentales dignas de Peter North. Paloma cagadora de pretil -miserias urbanas- y Paloma cagadora de estadio -meditaciones sobre el azar y el destino. La puta madre de mi hermano -reflexiones sobre el destino y la familia, dedicado a su hermano Willy Abner Lions, pueta impercudido, y a la furia del recuerdo de los hermanos Cal.
¡ABNER! volvió a gritar Bebels y sin sacudir ni prenderse la bragueta se abrazó al montón de papeles y corrió hacia su cotorro. Verde, amarelho, greñudo, poxilínico, seguro, genufléxico, tomson... meses después lo vio entrar Pereira en su despacho homerito de la Editorial Cavados & letrinas con la rescatada obra comentada y clasificada en los célebres volúmenes -hoy agotados, y en su mayor parte destruidos en el incendio del Kilombete del medio donde los fue entregando el editor en virtud de su larga cuenta de servicios impagos-. Bebels había cumplido: Abner Rescate cagaría al olvido y su hermano -Abner Lions- (sin ese) no estaría solo en la eternidás.
Película del día: Si no lo utilizas te lo perderás (1994) Director: Jim Enright

Friday, May 18, 2007






37.- LOS FUNDADORES (III).- BOSTA ARROJADA A CONSIDERABLE DISTANCIA: PRESENCIA DEL INGENIERO AGRÓNOMO JUAN MIGUEL MEJÍAS ORTA EN LA BANDA ORIENTAL




La llamada de la tierra. 'La llamada de la tierra, mamá' decía el precoz Juan Miguel -que por aquel entonces aún no se intitulaba el Ing.Agr. delante del nombre- a su progenitora cuando ésta le exigía que se lavara las orejas, cosa a la que el pequeño mugriento se negaba rotundamente alegando, sobre todo, lo expresado al inicio de esta frase algo aburridora. Extremadamente aburridora, para ser sinceros, bah. Lo que no quita ni pone lo estremecedora de la verdad: Mejías Orta era un bichicome de clase XXXXXXL. Discutir con él era en vano: Juanmiguelito se enfrascaba en enredadas explicaciones de su amor a la mugre & al deshecho, de las innumerables ventajas de ser sucio. 'Ahora te quejas y exiges pulcritud porque soy solamente un terrasoldado!' bramaba el mocoso desde la soledad de su escondrijo detrás de (oh irónicos dioses del jabón) la lavadora 'Espera a que suba al grado de terrateniente y vendrás a suplicarme alguna cuadra de campo, alguna mísera chacrita!'. No hay que agregar que la madre lo sacaba a patadas en el culo de su impulcra guarida y le pasaba por el tímpano medio esponja de acero con acetona frenéticamente, desoyendo las desgarradoras súplicas de piedad y clemencia del -ahora impoluto- vencido.

Mejías Orta creció, adquirió altura y anchura, dejó de despotricar, se hizo un hombre silencioso, siguió roñoso. Hombre de pocas palabras, para adquirir más cultura, se compró un diccionario (de segunda mano; además de pringoso era amarrete. El diccionario de marras carecía de las páginas que iban de Celeridad a Cenicienta) al que pronto desechó por tener muchas. Palabras. Más adelante puso una verdulería con el nombre de La Huerta De Orta. Los envidiosos de siempre empezaron a pregonar en contra debido a la mala calidad de sus productos (Orta, para ahorrar, compraba en los basurales de los andurriales sus legumbres. Huelga decir que los "agricultores" abonaban sus plantaciones directamente del pozo negro. Él ofrecía Tomates con Tifus a precio rebajado). Comenzaron a referirse al negocio como La Huerta Del Orto, lo que enfurecía a JM: 'No hay derecho!' reclamaba saliendo de su mutismo 'Yo tengo respeto por mi clientela! Jamás me metería un boniato en el culo!'. Negociante nato, anyway, cuando se le pudrían los zapallitos metía, raudo, un cartel: ANEXO. HAY CARNADA. GUSANOS BLANCOS PARA LA PESCA CON ESTILO. El hecho & circunstancia que el curso fluvial más cercano se encontrara a casi 200 km de distancia y el mar a 500 leguas no lo amedrentaba. Fundó la asociación AMIGOS DEL MARAÑO y ejecutaba, munido de un tractor con remolque, excursiones de pesca al Paso de la Cadena. De esa gesta económica/visionaria nació la conocida expresión popular 'No sacamos un sorete' que todavía hoy en día es dicha con fruicción en cada salida a mojar las tanzas.
Asesorado por el gurú Biyibiyi compra 300 hectáreas de bañado para acallar las malas lenguas que susurraban su poco amor por el aseo. Construye una estancia sobre palafitos y enseña a las vacas a caminar sobre zancos. A los bovinos renitentes a calzarse los implementos los obliga a cruzarse con hipopotámos creando, de paso, una nueva especie, la vacapótama, de nula utilidad porque en cada ordeñe el huraño bicho se tragaba un peón y la repentina escasez de mano de obra -y el inexplicable cagazo de los sobrevivientes- lo llevó a renegar del proyecto. Fué tapa de revista, lo mesmo. Con lo ganado de la venta de las notas (en las que se podían apreciar algunas fotografías de muy poco gusto en las que se mostraban las vacapótamas durmiendo la siesta entre los camalotes con restos del Pancracio flotando alrededor cual pequeños islotes) se fué en el año 1963 a Porto Alegre para cotizar la carne de cebú y manducarse quince toneladas de baurú. Aturullado por la digestión se encierra en un cine porno y funda, entre sonoros eructos, el Kudomayo junto a otros villanos orientales en autoexilio en Río Grande do Sul. Retorna a la Banda Oriental debilitado por el mal de estómago y las pajas.
Hacia el final de sus días Juan Miguel Mejías Orta se torna petulante, pedante, soberbio, envanecido, altanero, fatuo, presuntuoso, engreído, vanidoso y renombra su estancia palafitera -ya sin las vacapótamas- La Felicidad. Se solía parar en portera -distante cinco km de la entrada- cigarro en mano, el codo apoyado en la madera, para que la gente le preguntara si ese era el camino a La Felicidad...
Tema del día: Isn't Life Strange? del grupo The Clientele, CD God Save The Clientele, 2007

Saturday, May 12, 2007


36.- FELLATIONSHIPS ON DANGER!
El sexo oral aumenta las posibilidades de contraer cáncer en la cavidades bucales y faríngeas, según se desprende del estudio hecho en la renombrada universidad John Hopkins de Maryland y publicada ayer en el New England Journal of Medicine. El culpable es el virus Papilloma (HPV) que se transmite entre las succionalidades al ser ejecutado con fruicción entre las partes, ehm, afectadas en el intercambio de las húmedas intimidades. 3oo afortunadas personas hicieron de felices conejitos de indias en el experimento. En una palabra: les han pagado para que se las chuparan!
Quedamos anonadados, estamos de boca abierta...
Tema del día: The Blower's Daughter de Damien Rice, CD O, 2003

Tuesday, May 08, 2007


35.- SI EL CULO DE TU PERRO SUPIERA DAR LAS GRACIAS...

...se las daría a Sepp Rosenast, liberador anal/estomacal canino, helvético originario de la ciudad de Thun, cantón de Berna, quien, tras quedar desocupado hace ya 25 años, se puso a analizar la situación de -nunca mejor dicho*- mierda en la que se encontraba y, caviloso, rumiante, en un arranque de inspiración -al ver defecar a un pichicho en la calle- decidió hacer algo al respecto. Hay que ser, de todas maneras, sinceros: Sepp vislumbró la luz saliendo del final del intestino de un desaliñado perro extranjero, no del orto de un prolijo can confederado. Asombrado de la suciedad soretil perruna de las calles de Milano Marittima, Italia, lugar en el que se encontraba reponiéndose de su neura por haber perdido el laburo en la patria suiza (oprobio & vilipendio para todo ser alpino), creó, en un genial arranque de lucidez visionaria, un simple envoltorio plástico en el que uno podía meter la mano para de esta manera, delicadamente, amorosamente, poder tomar el, ejem, blando residuo que el mejor y más apestoso amigo, compañero de tantos paseos y diarreas, dejaba despreocupadamente tirado en la vía pública. Luego al polietileno le hizo una especie de casilla verde, lo distribuyó por parques y paseos de su ciudad y se puso a esperar a que los chuchos hicieran la digestión. Había nacido el Robidog.

Sepp se hizo prácticamente millonario con la caca. El hombre -hoy en día veterano septuagenario- no revela cifras concretas, pero dice que le alcanza para comer. Como sobre gustos culinarios (ídem*) ya se sabe que no hay nada escrito, alcanza con saber que los Robidog adornan y liberan de los restos cinológicos a más de 1700 municipios suizos con casi 40000 contenedores miérdicos. Otras tantas ciudades en el extranjero (Europa, Israel y Norteamérica) hacen también uso de la práctica bolsita de las que se fabrican diez millones de ejemplares mensuales en Malasia -por motivos de costo. El verde contenedor se hace en Niederwangen, Berna, y las bases de cemento en la República Checa.

Y para terminar el mismísimo Rosenast nos aclara de la practicidad de su invento: 'Como las bolsas son de excelentísima calidad no permiten el paso de olores ni humedades y por lo tanto se prestan, especialmente en los inviernos duros, convenientemente rellenas con excremento fresco y retenidas con firmeza en los bolsillos de las chaquetas, como calentadores de manos' .

El adelanto tecnológico del Primer Mundo nos hace sonrojar de vergüenza...

Tema del día: Get Your Snack On de Amon Tobin, CD Supermodified, 2000

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Saturday, May 05, 2007


34.- DE TODAS MANERAS NUNCA HE TENIDO MUCHO PARA DECIR



Si se llegaran a contabilizar las desgracias de un tercermundista en el Primer Mundo alcanzaría con decir que. Y más. De todas maneras yo agregaría algo. Y más. Si se rompe el lapotopo uno queda con las bolas al aire. Y más. Uno quiere escribir cosas que le pasan, cosas sin interés que le suceden a uno, humano del tercer etc en el Primer etc, y no puede, etc. Y más. Por el puto lapotopo roto. Y más.

Mi amigo Alfredo Euclides Mascámella Suab dice que todo es una conspiración de las grandes trans de las comps para que uno que está en el Primer Mund cambie cada año de lapotopo debido a que la mano de obra es muy cara y entonces a elios les conviene para activar la econom ya de por sí decaída o en vías de extin. No sé. Pero tampoco me extrañaría en demasí, viviendo en el paraíso de los chupacú capitalís.

Y más.
Tema del día: My Kind Of Guy del grupo Kaiser Chiefs, CD Your Truly, Ungry Mob 2007