Friday, August 31, 2007
Thursday, August 23, 2007
Nada hacía pensar que una vecina con aspecto tan inofensivo -si obviamos sus 123 quilos de peso, pelo teñido de lila y una tendencia al histrionismo que pedía a gritos un escenario teatral- fuera capaz de cometer tamaña barbaridá, vea Ud. El primer indicio vino debido al repentino silencio. Donde antes era escenario -hasta altas horas de la madrugada- de gritos, llantos, correteos y risas desencajadas se había transformado, de la noche a la mañana, en un paraíso de retiro espiritual. Uno podía sentir hasta el más leve pedo de mosca, y si se lo proponía, el dolor de estómago de la mosca que iba a tirarse el flato. La última sonora señal había sucedido tres días atrás: un seco THUMPH! había dado por término a una discusión que se colaba por las rendijas y las cañerías del caserón. El THUMPH! calló los balidos del Niño Oveja, los llantos de opereta de Felicia y los tímidos argumentos del Tullido Ibérico. El marido era un 'Galego de Vigo, hombre!' y había quedado semi lisiado al intentar patear una pelota hacia los balidos del Niño Oveja. Rotura de ligamentos, cruzados, transversales y cuadrados. Toda la rodilla hecha puré. Condenado a estar tres meses encerrado con la pata en alto en los dominios de Feli, dominios que visitaba solamente por las noches, al volver del trabajo, cansado de diez horas de construcción. El THUMPH! había acabado, presumiblemente, con el suplicio del galaico, alivianado su alma y su cuerpo de 123 quilos de exigencias mentales, síquicas, y -oh dioses menores de la lujuria- sexuales. Debajo Feli sería un miasma acogedor, encima una medusa avasalladora...
A la Caco le brillaron los ojitos malvados. Encogiéndose, como para poder escudriñar mejor en su secreto, me susurró: 'Ya está! Lo mató! Le pegó un palo en la cabeza y lo dejó duro del todo, no solamente de la pierna derecha! Es calcado a un capítulo de Mea Culpa! Vas a ver que mañana traslada el cadáver escalera abajo en bolsas de basura, descuartizado! Lo mete en el auto, va hasta el lago, le mete piedras y lo sumerge!' 'A lo mejor' me atreví a interrumpirla en su, ehm, criminal argumentación 'no necesita meterle piedras. Tiene la pata enyesada. Flota el yeso?' 'Huevón!' me corrigió la experta de serie negra 'Te digo que lo va a descuartizar! La pata del yeso se va derecho pal fondo del lago... pero el resto? El resto... piedra!' Al otro día nos despertamos temprano por los ruidos en el pasillo. Nos levantamos y vimos, al abrir la puerta, como Felicia bajaba, bufando como una manada de hipopótamos en época de sequía, dos bolsas de residuos por la escalera. Nos saludó esquiva, hizo mención al consumo desaforado que la aquejaba y que hacía que la producción de basura en el mundo capitalista fuera enorme, y siguió su descenso hacia el Ford que la esperaba con la baulera abierta. Partió, rauda. 'Al lago' dijo la Caco. 'Al lago' confirmé yo.
'Al lado' dijo la Caco tres días después 'ví al Tullido Ibérico pateando una pelota hacia el Niño Oveja'. 'Este hombre' susurré 'no aprende más...'
Tema del día: Finer Feelings del grupo Spoon, CD Ga Ga Ga Ga Ga, 2007
Friday, August 17, 2007
'Poloster?' dijo el Tito a la vez que se servía una grappa triple por cuenta de la casa 'No era ese el nombre del yobaca que ganó el trágico Ramírez del 76?'. Pepepepé levantó la vista del papelito oloroso a mujier y dijo, seco, prepotente: 'No sabía que usté conmemoraba años fatídicos pa' la memoria unida del pueblo desunido, canejo'. 'No comemoro nada, carajo' dijo el barista picado 'Le digo solamente lo que me recuerda el nombre que usté me acaba de decir, mierda'. El Pijirito hizo que miraba al techo lo cual era bastante lógico porque encima, si uno levantaba la vista, había uno. Un techo. Y era anónimo, y carente de opinión, política o equina. El techo era un ser en sí mismo, una verdad callada, blanca, horizontal inalcanzable, tapizada de cagadas de moscas de pie plano y lámparas demasiado tímidas como para atreverse a siquiera alumbrar su pálida luz de piso al vesre. Un paraíso del error, una mentira disfrazada de verdad, una pradera para que el Hombre Araña correteara su identidad freudiana piterparkeriana sin temores infundados a caer en las garras del Guazón. Ah, no, el Jack Nicholson ese estaba en Batman. Pero daba igual. Lejos de errores historietísticos el Pijirito centraba su vista en el desierto blanco/marrón encima suyo para desoír la querella de los amigos separados por la barra mugrienta, lengueteada, opaca, babosa, discriminatoria, centralizada, partidaria, postal, ehm, eso. 'Y por qué trágico, ya que lo dice, el Ramírez del 76?' preguntó, tratando de calmar los ánimos The Pasped Balls. El troglodita detrás de la barra, sudoroso, mal afeitado, adiposo y carente de la bendición de un desodorante, tomó otro trago de la copa y resopló dolorido por los recuerdos. Sacudió la cabeza a la que se le estaban volando las chapas y dijo: 'Usté será güenazo investigando, Pederast, pero pa' lo que es lasarte populare no tiene la más mínima noción, eh?'. Piturco suspiró. El capítulo se estaba alargando al pedo ante la incapacidad del escriba de crear un argumento inteligente. Jauregui se escarbó la fosa nasal derecha-del tamaño del osario municipal- y sacó otro moco de los suyos, de esos amorfos, repolliles, cerebrales, dejándolo pegado, de un certero tiquiñazo, en la soledá autista del techo. 'Trágico por la muerte de Jéminguay, el caballo que iba en punta... Una barbaridá de asidente... Cabeceaba por tres cuerpo y tropezó al llegar a la meta... Se dió de testuz contra el disco... Fué descalificado posmorta y se dió ganador al segundo... Poloster...'. 'No tenía ni idea que se decía "posmorta" en vez de "post mortem"' dijo el investigador 'pero igual no creo que tenga algo que ver con esta notita olorosa'. El atardecer iba organizando estragos en los bajos instintos de los orientales maldotadenses que poco a poco iban haciendo su aparición cobarde en el queco, a escondidas de las patronas que en realidad estaban lo más felices en casa con el pata e' bolsa correspondiente, los gurises moquiando frente a la televisión y el guiso recalentándose por tercera vez. Un puema urbano, una postal de satisfacciones perdidas y vueltas a encontrar por el destino, ese bagual impertinente. 'Ese bagual impertinente, el Poloster, sabe usté por casualidad a quien pertenecía?' dijo el Tito mientras se escarbaba las uñas con un destornillador #5. Como el otro no le respondía agregó: 'A un mentado Trasante, ex jugador de Peniarol... Una calamidá pa la salud de los tobillo rivale...'. Piturco jugueteó con los mocasines de tapir atigrado haciéndolos girar como tiovivos en la punta de los dedos gordos. Preguntó, al salir de su ensimismamiento cirquero: 'Y Jéminguay? De quién era ese caballo letrado?' 'Jéminguay?' dijo el barista dejando el destornillador lleno de tierra sobre la cármica brillante de baba del bar: 'A un exterminador de pantorrillas tricolor... Julio Montero Castillo...'
Tema del día. Head East, Kaspar del grupo The Zincs, CD Black Pompadour, 2007
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Sunday, August 12, 2007
El Suomi-man Timo Kaukonen logró coronarse campeón de sauna en el Campeonato Mundial desarrollado en la localidad finlandesa de Heinola al soportar 130° centígrados durante 12 minutos y 26 segundos batiendo a su compatriota Markku Mustonen por la mísera ventaja de tres segundos . En la fotografía se lo ve patéticamente sudando como una morsa en el caribe.
Yo, por otra parte, llevo soportando sobre el forro de las pelotas una presión equivalente a siete mil atmósferas desde hace ya alrededor de 44 años. Y no salgo en los diarios por eso. La vida es injusta, es.
Tema del día: Four Horsemen Of 2012 del grupo Klaxons, CD Myths Of The Near Future, 2007