10.- SABORES EXTREMOS DE LA PATAGONIA


"A Pepsi, please" le dije a la negra de frente y zapán redondas que me miraba desde la seguridad de su mostrador, acompañada de dos armarios de cabezas peladas y modales de chicos del ghetto que oficiaban de barmans en el pub Passport en la zona de tránsito del aeropuerto de Atlanta. Como la negra no reaccionaba cambié el pedido por una cerveza de estoicos 7 dólares; nunca llegué a saber si la oscurísima se vengó a su modo de mi bromita inofensiva fajándome con la birra. Los armarios reían mostrando dientes de oro, calvas lustrosas, pantalones cinco números más grandes. Excelentes yernos para una suegra. Excelentes vecinos, fathers of family, violadores de gatos extraviados.
Saliendo de la ciudad helvética al otro día sin contratiempos con la ayuda de mi super-poderosa-visa-a-prueba-de-ilegalidades (no vi ni rastros de mi amigo Lex Rosa Luthor) embarqué sin demoras, esperas ni penas el aéreo con dirección a los Estados Unidos de Norteamérica, logrando, tras cenar y degustar un cabernet sauvignon de California, extender mi humanidad a lo largo de tres asientos y soñar con el glorioso Club Nacional de Fútbol de los años setenta. En realidad una pesadilla. Ver las caras de Julio Montero Castillo y Manga asomando desdentadas no se lo deseo a nadie, en realidad. Ni al manya más recalcitrante.
"Hay cosas que no se pueden, como poner los codos encima de la mesa o darle un mordisco a la luna" contaba Eduardo Belgrano Rawson desde su novela Rosa de Miami a la cual hube de acudir repetidamente en cada oportunidad en la que me despertaba debido a los pozos de aire o a las azafatas que ofecían "coffe... tea... water... coffe... tea... water..." cada media hora aburridícas, imsómnicas, rompepelóticas.
Las nubes se cernían estilo Depeche Mode sobre Atlanta e impidieron todo intento de aterrizaje, despegue u alunizaje en el sureño lugar, lo cual hizo que el vuelo destino Santiago tuviera un retraso de tres horas tres. Aproveché para practicar las puteadas en todos los idiomas posibles. Me pregunté como sonaría el reputamadrequelosparió en arameo. Lo interesante del poliglotismo: uno se pregunta constantemente, investiga, se informa, maldice. Observé familias en stand by, relaciones en espera, matrimonios en cuidados intensivos. La demora es una mala mujer, un hombre intranquilo, un niño disconforme.
31 horas tras haber dejado territorio confederado pisé Latinoamérica. El smog santiagueño y una amplia cacosonrisa me recibieron en Chile. El trayecto aeropuerto-ciudad que tantas veces he hecho, esos cerros resecos con la cordillera detrás, las bolsas plásticas volando entre las matas, la entrada a los suburbios, la parafernalia, los bocinazos, los mendigos. Tras la letargía suiza el desenfreno de la urbe sorprende, asombra, molesta.
Con el correr de los días, caminando por la Alameda a la vera del Mapocho bajando encajonado desde las montañas y arrasando Santiago con sus aguas grises, yendo a comprar al super -con Morrissey de música funcional!- lo necesario para las comidas en el deptito del piso 19 en el barrio Bellavista, pateando Providencia arriba hasta llegar al Liguria y tomarme mi pinot noir en espera de la hora de salida de mi camarera favorita, pensé en lo volátil de todo. La vida es sueño dijo Calderón.
De todas maneras la estupidez humana arrasa, hace trizas, cohíbe a dar una mano. En el susodicho Liguria, supuestamente de izquierda, allendístico y descuidadamente jipón, los empleados se sacan la chucha entre ellos, confraternizan el chupamedismo, cultivan el rencor, la envidia, el odio, la desidia de los ánimos. Un lugar así no correspondería honrarlo con cualquier visita: su sola presencia marca un límite a no traspasar.
Los días vuelan y me espera el vuelo de regreso. Y el regreso.
Un paroxismo del verano que se avecina en el sur, del invierno en el norte.
La vida es Calderón.

Tema de la semana: Alguien como tú del grupo Los Tres, CD Hágalo Usted Mismo, 2006


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